Меня убивает банальность и предсказуемость этого мира, все очевидно как отсутствие эрекции у восьмидесятилетнего старика. И пусть пройдут нахуй те, кто витает в плену иллюзий, а то и вовсе нагло врет самому себе о неожиданности и непредсказуемости бытия.
Самое страшное это проснуться поутру и понять — ничего не изменилось. Ничего, блядь, не поменялось - конец света не наступил, член не вырос до колен, иисус не воскрес, терминатор не вернулся. Все попытки разорвать шаблоны, поломать устои и опрокинуть традиции разбиваются о похуизм вселенной и равнодушие людей. Я кричу им — "Давайте делать что-нибудь новое: сдадим церковные купола в цветмет, сделаем бога ближе к прихожанам, а на вырученные деньги построим катапульту для пингвинов, которые не умеют летать". А они смотрят на меня, как на человека ебущего бобра — с недоумением и жалостью, отворачиваются и уходят. Вижу прекрасную девушку и говорю — "Давай убежим в Тамбов, запремся на чердаке кукольного театра, будем трахаться и целоваться, глядя на звезды, изредка перекуривая и посылая сторожа нахуй. Потом сожжем театр и, скрываясь от властей, будем притворяться продавцом звезд и геологом, будучи на самом деле ортопедом с купленным дипломом и сантехником". Она взволнованно зовет какого-то Рустема и убегает. Я увольняюсь с работы в должности менеджера, чтобы стать пожарным, схватить самого активного зеваку на пожаре, снимающего чью-то трагедию на свой сраный телефон, вбежать с ним в горящее здание и никогда оттуда не выйти, но нет — чтоб умирать в огне необходимо иметь образование.
Я хочу денег, дабы построить адский пепелац и свалить в Голландию продавать мухоморы, которые так любил дедушка Ленин. Только не уныло копить до сорока лет, а собрать потенциальных суицидников и предложить им оформить на себя кредиты, в обмен на похороны с лимузином и песнями Элвиса, которые я организую, или шикарную предсмертную записку, полную метафор, аллегорий, игры слов, от которой заплачет даже сосед, которому усопший регулярно срал на газон, за что тот его люто ненавидел. Но даже эту великолепную идею срубили на корню — администрация форумов самоубийц посчитала мое выгодное предложение стебом и отказалась публиковать.
Есть такая книга: "Маленький Нью- йоркский ублюдок", автора, чье имя не достойно упоминания, ибо книга то еще говнище, как и язык повествования. Но идея протагониста шедевральна — прыгнуть в тачку и просто ехать прямо, на поиски новых действ. Автомобиль с протертым сиденьем и прекрасной музыкой у меня есть, но триста рублей, взамен трех тысяч баксов, имевшихся у главного героя, обещают путешевствие лишь до соседнего района. И все же одна идея появилась.
Четыре двадцать восемь на часах, стою под балконами дома, где снимаю обшарпанную однушку, в руке балон белой краски. Старательно вывожу на асфальте "сегодня я вновь трахал твою жену". Пусть мне не везет на неожиданные и креативные свершения, но сегодня в чью - то жизнь я привнесу внезапности. #паста #lm
©Андрей Печёнкин
Lurkmore
